Dream

Linda menina de contornos sinuosos, cabelos negros, olhos fixos, sem expressão em sua realidade, já que seu pensamento se deixou levar por uma correnteza de alguma onda distante. Quem é ela?

Um ser que toca uma grande harpa de cordas afiadas como navalha, não murmura nem atina, nem fita pela retina que o sangue a escorrer não é da musica apenas, nem do som que a embriaga, mas de suas mãos quietas e geladas. A arte passa pelo vão dos seus dedos e nem a mais fiel e cristã pedra pode a tirar da solidão que se personifica em seu posto tão nobre e individual, artista. Se a noite lhe devolvesse a vida, talvez pudesse conquistar a meia felicidade, resta-lhe meia inspiração. 

Que a brisa carregue-a por completa e faça iniciar um novo ciclo da juventude angelical, exprimindo suas vans esperanças sob o passado torto, incompleto e fastidioso, segundo seus insanos olhos, tempo.
Segue-se o compasso, nota após nota.

Vermelho é o chão em que pisamos e o batom que usamos. 

Cala-se, observa-se. 

Que seja puro o fim, que se esqueça de como tudo começa ou recomeça em tal plano pragmático, que se sonhe a realidade em uma musica quase perfeita. 

A tempestade novamente converge para o grande espelho.
Vidro quebradiço.

Sua oficina, suas máquinas, voltaram a trabalhar intensamente, mas, tudo é silencio.
Resta a gravidade para mostrar que somos vivos por fora.
Resta o tempo para mostrar que nossos dentes amarelados ainda suportam palavras.

Estamos de costas para o suficiente.
Encaramos nós na garganta.
Ainda não desintoxicamos nosso consciente dos conceitos desgastantes.

O passado é presente em histórias de tempos onde tudo ainda aconteceria, nas formas inconstantes dos ventos que sopram exagero.

Foi presente, deve ser.

Guerra de quem escreve

Quem se descreve

Noutro quadro que não seja

Este na velha parede

A loucura acena para quem é

Desmente-se de quem foi

A cutícula se desprende

São cartas de um sonho efêmero

Que não deixam os dias escorrerem pelos olhos

A sala está marcada muito antes de existir

Escurece o vermelho

Corpos se misturam por anos de indiferença

Dance logo antes que se destile o que resta de sua alma.'

Apressado céu, vazio e transparente

Fazendo-se inocente

Carregando alarmado

Meu reflexo embaçado num espelho de algodão

Tirando em vermelho

Bocejando desde cedo seu dia que começou

Clareia logo sonho turvo

Acendendo as cidades recobertas de incerteza

Deixando em pé cabelos e medos

Pessoas, arvoredos

Solitários viciados

Amores abandonados

Quisera decidir-se entre a mostra e o silencio

Debandar-se na sorrateira correria

Não se lembrar dos filhos da alegria

Dormir e achar num recanto o sossego para seus raios

Deleito em outro lado

Alguma face incendiar com toda luz

Para mentir que se apagou

Até o mar irá se orgulhar

De conhecer seu companheiro dia

Forasteiro da humildade

Pede em troca vista limpa

Resplandecer fitando o ar, mergulhar

Provocar suspiros e mãos entrelaçadas aos viajantes das estradas

Persuadir plantando esperança em nossas mentes de criança

Sendo além do que mais ser, dia em que todo giro de ontem no presente, mente

Mas transcende sempre o que pudemos esperar.

     Metáforas me faltam, mas não deixo de admirá-las de todo meu espírito, talvez esteja me tornando mais exato ou ocupando meu ócio com coisas que não me favorecem de verdade.

     Os livros dos meus fantasmas ficaram distantes, já imaginava que pouco me restaria respirando ares novos que não fossem os próprios pertencentes. Restos de futuro ainda vivem, velha esperança por atritos que venha edificar discernimentos estão ficando fortes, ainda sou eu, consigo ver um circulo incompleto com paradigmas que não quero, isso me deixa feliz em meio as circunstancias diárias.

     Queimo essências, mas não prevaleço por certezas, dias independentes que não se ligam. Dias que não transcendem horas só, se o corpo está leve, que me leve para o vazio, lá sempre terá mais coisas que o plano comum.

Andante

Senhor, posso entrar?

Juro que não sou nada

Nem ladrão nem magnata

Sou andante das estradas

Humilde sonhador, aqui sou eu.

Senhor, o que acha?

Toco em troca de comida

Depois sigo meu caminho

Curando a ferida

Do que me aconteceu.

Senhor, não tenha medo

Sou o filho do sossego

Não peço nada nem apego

Vou-me embora amanhã cedo

Sem rumo para esse mundo meu.

Não diferencio a brincadeira de ser as vezes o que me tornei,

Se o tempo não existe em mim claro que não haverá compreensão.

Fácil é doença.

Fácil não ter crença.

Não há remédio para inércia,

Não vêem o real, sou genérico, fechado, apóio-me no que já sei.

Dimensão pra nascer.

Critério social, absorver, julgar, achar seu certo, condenar.