Dream

Linda menina de contornos sinuosos, cabelos negros, olhos fixos, sem expressão em sua realidade, já que seu pensamento se deixou levar por uma correnteza de alguma onda distante. Quem é ela?

Um ser que toca uma grande harpa de cordas afiadas como navalha, não murmura nem atina, nem fita pela retina que o sangue a escorrer não é da musica apenas, nem do som que a embriaga, mas de suas mãos quietas e geladas. A arte passa pelo vão dos seus dedos e nem a mais fiel e cristã pedra pode a tirar da solidão que se personifica em seu posto tão nobre e individual, artista. Se a noite lhe devolvesse a vida, talvez pudesse conquistar a meia felicidade, resta-lhe meia inspiração. 

Que a brisa carregue-a por completa e faça iniciar um novo ciclo da juventude angelical, exprimindo suas vans esperanças sob o passado torto, incompleto e fastidioso, segundo seus insanos olhos, tempo.
Segue-se o compasso, nota após nota.

Vermelho é o chão em que pisamos e o batom que usamos. 

Cala-se, observa-se. 

Que seja puro o fim, que se esqueça de como tudo começa ou recomeça em tal plano pragmático, que se sonhe a realidade em uma musica quase perfeita.