A tempestade novamente converge para o grande espelho.
Vidro quebradiço.

Sua oficina, suas máquinas, voltaram a trabalhar intensamente, mas, tudo é silencio.
Resta a gravidade para mostrar que somos vivos por fora.
Resta o tempo para mostrar que nossos dentes amarelados ainda suportam palavras.

Estamos de costas para o suficiente.
Encaramos nós na garganta.
Ainda não desintoxicamos nosso consciente dos conceitos desgastantes.

O passado é presente em histórias de tempos onde tudo ainda aconteceria, nas formas inconstantes dos ventos que sopram exagero.

Foi presente, deve ser.

Guerra de quem escreve

Quem se descreve

Noutro quadro que não seja

Este na velha parede

A loucura acena para quem é

Desmente-se de quem foi

A cutícula se desprende

São cartas de um sonho efêmero

Que não deixam os dias escorrerem pelos olhos

A sala está marcada muito antes de existir

Escurece o vermelho

Corpos se misturam por anos de indiferença

Dance logo antes que se destile o que resta de sua alma.'